Мой белый лист

Мой белый лист. Еще его чернила
Не пачкали на утренней заре.
Еще ему, безгрешному, так мило
Незыблемо лежать в своей норе.

Там, рядом, осень снова поразила
Измазала деревья в желтый цвет.
А здесь, над ним, перо мое застыло
На сколько дней, на сколько долгих лет?

Сегодня он, мой лист, не интересен,
Похож на снег и чистый, и беспечен.
Что вывести моей рукой, бумага?.
Коль опосля тебе преть у оврага?

Я не сапожник, я и ни министр.
Мой долог труд и на смех, если быстр.
А мысли те, которым надо жить
К листу не липнут, начинают ныть.

То серый день мне кажется в окне,
То я тоскую ночи по весне..
Мне свет то ярок, то в глазах темно,
То соблазнит, вдруг, старое вино.

А лист? Он также на столе лежит.
Под пылью с хламом уж не нужным спит.
Когда Господь даст годы с листом сладки?
И будут ль почитатели к нам падки?