Он с гитарой творил, что хотел

Он с гитарой творил, что хотел.
Это был золотой беспредел.
Накурившись за сценой так гашиша,
Что в обкуренных пальцах дрожала струна,
Он на сцене выделывал то,
Что, пожалуй, не смог бы не кто.

А зал молча, слушал,
Зал трепетал.
Души свои в зажигалках сжигал.
Увидеть его было мечтой,
Для многих девчонок забитых тоской.

Его пытались купить и одеть.
Его пытался, кто- то иметь.
Но он был упрямым и верил лишь то,
Что душу свою не продаст так легко,
Что птицу в полёте нельзя загубить.
К несчастью птицу можно убить...

И вот под завязку концерта в ДКа,
Из зала поднялась, чья- то рука,
Выстрел не слышен за гимнами слов,
И он понял, что рок это всерьёз.

Аккорд за аккордом дрожащей рукой,
Сегодня концерт, а завтра покой.
Боль в левом лёгком, кричащая боль,
Сегодня твоя последняя роль,
Будь ты шут или даже король,
Под вечер малыш он не будет с тобой.

Но он доиграл песню, как смог?
Видать, он был и правда пророк,
Да только пророков не чтут,
Их гонят, их достают.

Последний аккорд, он начал сползать.
Некто не пытался его удержать.
Он руки раскинул, словно взлетел,
А зал застонал, зал захрипел.
На обшарпанный пол тихо осел,
Видно это и есть беспредел.
Да только пророков ни чтут,
Их гонят, их достают...