А наша жизнь, как восемь строк.

Я с весною, в преферанс,
Парасбросил карты.
Даст судьба, или не даст,
Напоследок шансы.
На кону, быть может все,
Сплю, как будто, брежу.
Карты врут опять назло,
Зря себя я тешу.
Пр.
На перекрестке двух дорог,
Мгновений молнии.
А наша жизнь, как восемь строк,
Горит в агонии.
А может все наоборот,
Ночь беззаконница.
Звезда, сорвется, упадет,
Как, девка скромница.

Весенний дождь, осколки сна,
Алтарь да звонница.
Грустила раньше у окна,
Моя безмолвница.
Быть может все пора забыть,
Пора опомниться.
Где тонко, точно, рвется нить,
Так можно tronutcy