Прости

Как ни запутаться… Прости…
Унылый вечер – время ночи…
Я даже края не достиг –
не то, что безупречья строчек.
За безупречьем будет стынь,
за стынью – голость нашей боли…
и запах: не трава – полынь…
Она наш мир почти расколет.
Две половинки на ветру
качает – ни упасть, ни выжить…
Напишешь ты, а я сотру…
ты выше – я же буду ниже.
Я буду ниже… Кто поймёт,
на чём устроен мир? Негоже
делить на нéчет или чёт
всю жизнь… Я, точно, буду строже:
не опоздаю, нет… почти
успею быть – так голос точен.
Прочти хотя бы и… прости,
что вечер перепутал с ночью.