Мой город

Город, в котором все рвется на части,
ждет сотни лет откровенного счастья,
ждет и не верит… а как же тут верить,
если веками сплошные потери,
если все путано, но неизбежно,
если не тут, вот, а все-таки между,
если в глазах неизбывность печали,
если еще и не все откричали,
если ворчанью не видно предела,
если не дело, а только полдела…

Если в безумстве рождается счастье,
значит, — всегда надо рваться на части…