Дворник

Все плоды мирового стяжанья
И весь сор, в целлофане красивом,
Ты метёшь по бульварам сознанья,
А во сне текст выводишь курсивом.

Этот крест пронесёшь ты до смерти.
И хотя высь о крыльях ты молишь,
Как песчинка в светил круговерти,
Заурядный ты дворник всего лишь.

Ты спешишь на единственный поезд,
Что уходит к границе последней.
Довершит, может, кто-нибудь повесть,
Вняв шагов послезвучью в передней.