И утром солнце поцелует тополь в темя

И утром солнце поцелует тополь в темя

Начинать сначала поздно
и на круг не хочешь новый,
и в пыли остался звёздной
месяц брошенной подковой.

Ветка в облако врастает
и ложится тенью синей,
жизнь, конечно, не простая -
на ладони столько линий.

Улыбнись - и утром солнце
поцелует тополь в темя,
в снах красивых остаётся
золотое наше время.

Не вздыхай, что годы мимо
и стареть не так уж просто...
для того большие зимы,
чтобы мы ценили вёсны.


И белой ниткой снегопад затянет судеб узелки

Из чёрной пряжи ветки ткут
и сумрак, и твой тихий всхлип,
и снега серенький лоскут
к асфальту мокрому прилип.

Фонарь таращит жёлтый глаз -
до окон дотянулась тень,
и снова выбирает нас
для грусти непогожий день.

Распустит волос по плечам
невзрачный дождик на бегу,
твою вечернюю печаль
одним касанием вспугну.

И всё сегодня невпопад,
январь тепло стряхнёт с руки...
и белой ниткой снегопад
затянет судеб узелки.


Весенний воздух до трепета встревожит душу

За снегом - оттепель на сутки,
укол дождя - сугробу хуже,
и бликами синичьи грудки
на веточках и возле лужи.

Виднее сквозь прозрачность рощи
на небе облака густые,
а там, где нам хотелось проще,
остались только дни пустые.

Луна, идущая на убыль,
прижалась к клёну щёчкой пухлой,
и мы не знали, что полюбим
друг другу плакаться на кухне.

Что время нам принять и возраст,
и как уходят годы слушать...
и верить, что весенний воздух
до трепета встревожит душу.


Душе и сердцу, нежным взглядом, наобещай

Ночным дождём сугробы смяты,
аллеи отданы ветрам,
и скрежет дворницкой лопаты
не будит клёны по утрам.

Соткали веточки из пряжи
и облака, и окоём,
не важно, что словами скажем,
а как молчание поймём.

Что оттепель - за снегопадом,
привыкли мы к таким вещам,
душе и сердцу, нежным взглядом,
наобещай, наобещай.

Недолго, лишнюю минуту,
пусть прожила на солнце тень...
и с нами вместе перепутал
весну с зимой январский день.



А верба ниточками ветки сшивает облаков лоскутья

Тянусь душой к глубинке русской
и в январе, и летом красным,
где пьют берёзы воздух вкусный,
и искорки синиц не гаснут.

Тянусь туда, где наши предки
ходили в церковь по распутью,
а верба ниточками ветки
сшивает облаков лоскутья.

Пройдёшь пустое редколесье,
тропа тебя выводит в поле,
где хорошо идти под песню
и примерять любые роли.

Ни суеты и ни печали,
и нет с собой сердечных капель...
и солнце бледное качает
сосна в большой мохнатой лапе.