Профессия

Мне не дано общаться с Богом
По средствам жестов иль слого’в.
Я лишь могу озвучить слово,
Летящее в свет из мозгов.
Мой мозг давно уж обезвожен,
Сосуды рек усохли в нем.
Он молча потчует под кожей,
Подпитываясь, в мире снов.
А в снах полно импровизаций
Из прошлых, будущих времен,
Как много там благих простраций,
Как много светлых там имен.
Одно лишь имя там не снится,
Я б нарицательным бы не назвал.
Кабацкая там в нем страница,
В ней имя Лабух я б вписал.

Профессий много на земле достойных…
Есть Родину, что защищать…
Но нет одной, что дарит лабух с болью,
От всей души, несущий радость нам.

Я косвенно в тех снах общался,
И я просил Его понять,
Что мы работаем для счастья.
Прости нас Бог – нас не понять.
Мы мрём, как мухи, с каждым годом.
Нас не заметно, но мы здесь.
И все живее, что под Богом,
Мы исполняем вновь под плеть.
Он не хотел, но снова вышел,
На эту сцену лишь для вас,
Оставшись, быдлом не услышан,
Он свой отдал потенциал.

Он дело делает упорно,
Он плачет и живет для вас.
Мне жаль, что памятник достойный,
До этих пор, не сделан ваш.

Какие люди в кабаках угасли,
И кто не смог бардак тот пережить.
За Лабухов поднимем тост, за счастье,
Чтоб песни их вам помогали жить!