Апрельские (подборка стихотворений)

АПРЕЛЬСКИЕ
ГОДЫ
Как аскорбинка – лёгкий фарт:
апрель уступит место маю...
И я, конечно, понимаю
свой пробудившийся азарт.
За маем выскочит июнь.
Потом июль покатит вяло.
И август – мудрый и усталый –
исчезнет, только просто дунь...
Сентябрь настырен и пуглив.
Хотите? Что же? – Будет лето.
Пусть бабье, но... по всем приметам,
всё ж лето... И его не зли.
Октябрь. Снежок. Покров. И грязь.
Ноябрь. И я опять простужен.
Ледком призастеклило лужи.
Декабрь. На стёклах окон вязь.
Мороз: не первый, но... шалун...
Его почувствуешь... А дале
и Новый Год опять отчалит
под музыку карельских рун…
Январь. Проверка на излом.
Февраль хоть короток, но важен.
А, вот, и март. – Как карта ляжет…
Апрель… А май уж за окном…
За годом год одно и то же…
Но жить по-старому негоже…
***
Бесстыдство, видимо, в крови.
А чей-то голос слишком тонок.
Нас кто-то чем-то отравил
и ввёл бесстыдство в ранг закона.
В законе нет любви и... сил –
любить и верить. Как знакомо...
От Кёнигсберга до Курил
я всё равно бессменно дома.
***
Весёлый день. И лужи-зеркала
отбликивают солнечную сетку:
в ней зайчики, как солнечные детки,
резвятся, позабыв свои дела.
Апрель кружИт и крУжит... По весне
не голова, а море разливанно...
И даже в состоянии диванном –
мурашечки весенние в спине
щекочут мысли – мне бы их сберечь.
Вскочу, вскричу и улечу далече...
Весна! Я на неделю обеспечен
улыбками и вереницей встреч.
СУДЬБА
Охотно верится судьбе.
Судьбе – без всяких оговорок.
Кому нужны чужие споры?
Ведь в жизни важен только бег.
Ползти не хочется. Рассвет
так далеко – в тумане тает.
А жизнь отчаянно густая –
пустот в отчаянности нет.
Как нет усталости и дна.
Как нет летальности удела.
Жизнь улыбнуться не успела,
но... это не её вина...
БЕГ НАЗАД
Разлом. Пустынно и прогоркло.
Дымок. Запутавшийся след.
Земли запёкшаяся корка.
Все это – отраженье лет.
Гудит пространство за спиною.
И жизнь у времени в долгу.
Но пахнет осенью весною.
Я в детство, кажется, бегу...
ВАГОННОЕ
В нелепой голости зимы
не голоса, а отголоски,
и шар земной не круглый, – плоский,
и заморожены умы...
и нет восторженных речей
в пугливой сонности рассудка,
дней нет, – есть только ночи в сутках,
а ночи всё скучней, скучней...
Миры сомкнулись в тишине.
Растаял звук. Не шарит эхо.
Я, кажется, уже приехал
туда, где даже летом снег...
И только ломкие следы
напоминают: было, было...
Идёт замена шила мылом –
в том нет ни горя, ни беды.
Апрель позванивал слегка
в ушах. Весна. Любви не жалко.
Зима ушла походкой валкой.
Я – сын весеннего полка...
БУДЕТ ЛУЧШЕ
Ничего пока не значит
в жизни этой – всё потом...
Я живу – пуглив и мрачен.
Хороша погода – шторм...
Забивает ветер душу –
не вдохнуть. Прощальны дни.
Околачивал бы груши...
но... так хочется возни
в этой жизни. Отутюжен
быт. Замочено бельё.
Нет внутри – всё есть снаружи.
Если хочешь жить, то – влёт...
Пусть гудит вокруг и вьюжит.
Будет лучше. Было хуже.
Я И ПОМНЮ, И… ЗАБЫЛ…
Когда снаружи пустота,
а в пустоте грустит начало,
я целый век, всю жизнь ворчал бы,
ведь в жизни заняты места.
Кричали чайки. Облака
не расползались. Гнулось небо.
Не знал тогда ещё я, где бы
гудела б звонкая строка.
Она вонзалась в пустоту
и улетала в поднебесье
моей неуловимой песней....
А я потом в ней прорасту
продрогшей капелькой судьбы –
как будто всех простил когда-то,
хотя был сам и виноватым.
Я помню всё, хотя... забыл...
ВЕСНА
В потемневшем небе хмуром
проползали облака...
Проползали, пропадали,
оставаясь... на века...
Оставались и молчали.
Не скучали. В тишине
тихий голосок печали
исчезал, как вешний снег.
Золотилась кромка века.
Дул весенний ветерок.
Было любо человеку
между этих тихих строк.
ОНА ТАКАЯ
Перешёптыванья ночи
и несмелые шаги,
треск весенних спелых почек
на ветвях – ещё нагих...
День растерянно пугливый,
словно выжатый лимон...
Живы мы или не живы?...
Не весна, – оксюморон...
Залетит тепло случайно
и растает в тишине...
И чернеет снег печально,
упакованный вполне...
Полоса, а не полоска...
Рвётся даль и – лёгкий звон...
Да, весна, похоже, – тёзка...
даже, может быть и – клон...
***
В неустанности сомнений,
каюсь, – выжил неспроста:
хоть сомнений я и пленник,
но и другом им не стал...