Худеет лето...

Худеет лето, не заполнив
души пространство. Облака
не исчезают даже в полдень –
не то, – чтоб солнце приласкать...
И я худой... по крайней мере –
душа худеет... Налегке
она всё чаще небу верит,
а не задумчивой реке...
Стучу по дереву наивно...
Случится осень – жди, не жди...
Её предвестники не ливни,
а моросящие дожди.
Они – вот-вот: исчезнут крохи
тепла... Не верится пока:
ловлю желание на вдохе,
а выдох – это облака...