Побывать бы в родных мне краях
И пройтись вновь по улице детства.
Где светились дома все в огнях
На ... и по соседству....

Летит судьба моя по встречной,
Гляжу в чужие мне глаза.
И вьётся ленточкой беспечной,
Чужой дороги полоса....

про крестовые походы...

Посиделок и тостов любитель,
Возвращаюсь в родительский дом,
Как в души покаянной обитель,
В одичавшем посёлке родном....

Шёл домой
По пунктирам следов
И своих, и чужих.
Мне тюрьмой
Стал ковёр из цветов,
А не листьев сухих....

Колышет листву переменчивый ветер,
Но, честно признаюсь, ты стал мне своим,
И всё, что зажму в кулаке на рассвете,
Не вышибет время ударом двойн...

Напиши мне письмо
На бумаге, линованной в клетку.
Напиши не о нас,
Ни о ком, ни о чём - просто так.
Напиши про дожди,
Нарисуй облетевшую ветку,...

В звёздное небо упав,
Я с суетой распрощался.
был мой учитель не прав,
К теме больной возвращался....

Мне не нужен Пекин и Париж
В детство жадно уткнул свои ноздри я
Ах, какая хрустальная тишь!
Ах, какое безмолвье над озером!...

Нет давно ни отца, ни мамы.
Нет страны, где я был молодым.
Мы уже состарились сами.
Никуда давно не спешим....

Всё мне детство дарило,
Что способно дарить,
Так со мной говорило,
Как должно говорить....

Когда ты рискнёшь узнать,
Какая во мне пустота,
Тогда я устану ждать.
Но память живее костра....

Какая музыка звучит в твоей душе?
Не та ли, что звучала в молодые годы,
Когда гитара твоей спутницей была?
Рукой до неба — на последнем этаже...

Для вас,
Кто увлечён добычей игровых очков,
Что сами по себе фальшивы.
Для вас,...

— Бросаешь?
— Пора.
— А куда?
— В никуда....

Мы становимся старше и тише,
Понимаем, что скоро уйдём,
Но не старость метелицей слышим,
А фантомную юность дождём....

Наверно, больше жизни только память,
Что нас сплотила навсегда.
Во тьме столетий это — наше пламя.
Я не забуду никогда...

Там солнце в объектив
Зеркалки старой бьёт
И выжигает смысл,
И сказочный мотив...

Когда нам чужая земля в горле костью
Вдруг встанет, и будет нам не продохнуть,
И мысли направим мы прямо к погосту, —
Посмотрим мы пристально в гор...

Снег лежит на ладонях столичного города,
Что был вписан Петром в восемнадцатый век.
Недовольно прохожие подняли вороты,
Упустив то мгновенье, когда...