| В театре жил один художник,Любви истории писал.
 И в сердце смешивая краски,
 Из них шедевры получал.
 Он верил нет шагов случайных,
 Что жизнь даётся для любви.
 И в голубых глазах однажды,
 Он свои кисти утопил…
 
 Он позабыл свои картины,
 Бесценный взгляд околдовал.
 И день за днём проходят мимо,
 Он многое не замечал.
 Но был недолгим путь их к счастью,
 С небес так больно в низ упал.
 Навечно тот запомнив вечер,
 Когда раскрылся весь обман…
 
 Красным цветом словно кровь, нарисован силуэт.
 Тех минут простой закат, и последний мой рассвет.
 Мне не страшно уходить, я ведь пламенем горел.
 От одной простой искры, ты смогла меня согреть.
 
 Я был неправ я это знаю,
 Обида цепью давит грудь.
 Мгновенья в памяти остались,
 Но знаю я короткий путь.
 Придумал сам себе я сказку,
 Историю нарисовал.
 Мои старания напрасны,
 Зачем тебя я повстречал…
 
 Мы все рисунки лишь полотна,
 Нас отличают от других.
 Но грязью рисовать удобней,
 В моих руках последний лист!
 Остался шаг он трудный самый,
 Но должен я его пройти.
 И жизнь мелькает словно кадры,
 И только крик… Остановись!!!
 
 Красным цветом словно кровь, нарисован силуэт.
 На земле лежал один художник словно тень.
 Мне не страшно уходить, я ведь пламенем горел.
 От одной простой искры, ты смогла меня согреть.
 
 
 | 
Агент
Треков: 89