Опять сначала

Чудна холодная постель:
бела, пустынна, одинока,
нет, ну, — ни пятнышка порока,
пока не втиснется устало
моя душа под одеяло
и засопит, увы, на пару —
с моей простуженной гитарой,
а мне опять лежать и слушать,
как звуки заползают в уши,
и средь измученных мелодий
вдруг песня… ускользает, вроде,
опять звучит, но — как-то странно,
я понимаю: рано, рано:
не торопи… и так случится —
недаром по ночам не спится,
когда за окнами метель.