Рыбалка

Папа едет на рыбалку, и меня с собой берёт.
Мы наловим много рыбы, если только повезёт.
Вот приехали на речку. Солнце начало вставать.
Злой комар залез под свитер и давай меня кусать.
Сели рядом. Взяли в руки наши снасти. Тихо. Ждём.
Мы молчим, не шевелимся – а не то улов спугнём.
Ловко длинных червяков на крючок на-са-жи-ва-ем,
«Не зевай, клюёт!» - кричим, а потом вы-ва-жи-ваем.

Так сидели, подсекали,
рыбку нА берег таскали.

Солнце смотрит вниз с пригорка –
а у нас полнО ведёрко!

Плещут пойманные рыбки, как в бассейне детвора.
Им сказал мой папа строго: вам заснуть давно пора!
Ну а я схожу в машину, за походным котелком.
На обед ушицу сварим. Настоящую. С дымком!

Нет, не спят в ведёрке рыбы – всё хотят куда-то плыть…
Расхотелось почему-то мне из них уху варить.

Вдоль ведра плывут упрямо…
Может, ищут, где их мама?

Отпустил я рыбок в речку, на простор речной свободы.
На обед у нас сегодня будут только бутерброды!